Y para acabar, esta imagen que me ha encantado:
domingo, 30 de diciembre de 2018
La soberbia del escritor
Pensando sobre estilos y estilismos, sobre escritores de un tipo y de otro, escritores que admiro y escritores que no soporto... me ha llegado esto que no he podido evitar compartir. ¿Qué clase de escritor nos gusta leer? Y a los que escribimos ¿qué clase de escritor queremos ser?
Y para acabar, esta imagen que me ha encantado:
Y para acabar, esta imagen que me ha encantado:
lunes, 10 de diciembre de 2018
Versos desmigados
Pasó la presentación en la librería Libros Melior y las almas que lo organizaron, Sara y Pepe han querido compartir estas maravillosas palabras de Pepe (José Gomar) sobre la misma. No puedo evitar compartirlas con todos vosotros.
Quiero agradeceros a todos los que vinisteis e hicisteis la velada cálida y acogedora. Me sentí como en casa. Gracias a Pepe y a Sara por cedernos su espacio. A tres buenos amigos que me hacen llegar siempre que pueden su cariño y con los que siempre me siento en deuda: María y su señor esposo, y Cocodras en particular. Y gracias a todos esos vecinos que se pasaron a acompañarnos un gélido sábado por la mañana.
NI UN DÍA SIN POESÍA
"Te pedí, poeta, que trajeras tus versos a la librería, y llegaron junto a diciembre sobre dos panes que tú misma horneaste. Si en la poesía siempre has buscado una comunión con tus semejantes, ningún regalo hubo más apropiado para quienes acudimos a la presentación de tu Manual para borrarte de mi recuerdo que aquellas hogazas untadas de palabras. Y en comunión, como tú querías, formamos un círculo para escuchar cómo Edisa y Lauren te enseñaron a amasar la memoria y Los recuerdos nublados; cómo El día menos pensado hallaste en la Poesía la levadura que dio consistencia a tu voz. Y cómo has seguido esparciendo poemas, igual que las migas de pan en aquel cuento, para recordar el camino transitado. Nos obsequiaste con pan dulce y salado que hiciste la noche anterior, y también con poemas que, allí lo descubrimos, ya habías escrito para nosotros mucho antes de conocernos. Al final de la jornada descansaba sobre los estantes la bandada de pajaritas que creaste con papeles de colores. Algunas acompañaron a los oyentes del recital hasta sus casas. Creo que otras pasarán el invierno en la librería, alimentándose de los versos desmigados que allí quedaron."
José Gomar
domingo, 9 de diciembre de 2018
Poesía
Se puede escribir poesía sobre muchas cosas.
Esta mañana, un arco iris
ha bautizado con el sacramento del color
la tristeza de todos los que madrugan.
Tu sonrisa puede ser poesía.
También el vuelo suave, oscuro, negro
de ese murciélago que llama,
como siempre que intento dormir, a mi ventana.
El aire de un suspiro puede ser poesía.
Un naufragio en una tormenta.
Diluvia y las aceras amanecen de barro cubiertas.
Mis ojos se pierden en ellas.
Te busco.
Encontrarte puede ser poesía.
Un día enorme,
casi un año de apenas veinticuatro horas.
Enorme hasta encontrarte.
Entonces la arena del reloj se convirtió en aire.
Publicado en: Mi sombra sobre la falda de la montaña (Madrid: Caradeluna Ediciones, 2012)
Esta mañana, un arco iris
ha bautizado con el sacramento del color
la tristeza de todos los que madrugan.
Tu sonrisa puede ser poesía.
También el vuelo suave, oscuro, negro
de ese murciélago que llama,
como siempre que intento dormir, a mi ventana.
El aire de un suspiro puede ser poesía.
Un naufragio en una tormenta.
Diluvia y las aceras amanecen de barro cubiertas.
Mis ojos se pierden en ellas.
Te busco.
Encontrarte puede ser poesía.
Un día enorme,
casi un año de apenas veinticuatro horas.
Enorme hasta encontrarte.
Entonces la arena del reloj se convirtió en aire.
Pilar Escamilla Fresco
Publicado en: Mi sombra sobre la falda de la montaña (Madrid: Caradeluna Ediciones, 2012)
¡¡AGOTADA LA EDICIÓN EN PAPEL!!
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